Olas

Esperar sentada en una vieja habitación,

clausurar ventanas.

Dejar que el gato desaparezca por días y luego regrese.

Ese sonido del reloj que nunca se detiene.

Ver mis manos llenas de heridas y cicatrices,

sentada en la oscuridad de esta habitación

dejando gotear mí esperanza.

Mi vida ahora es un charco a mis pies

nada se asemeja a ese reflejo,

me miro del otro lado, ahí abajo

nada se asemeja a ese reflejo.

Voy deshojando mi existencia

gota a gota.

Paz interior...

Cual paz interior

liberada de viejos fantasmas

escuchando en paz la canción de nuevos mañanas

debajo de la gran madre

envuelta en su luz camino

allá lejos quedaron mis zapatos

sea de otros la perturbación

pues mi vida en calma llevo

en mi mano escrito esto esta

sé bien lo que hice

y lo que digan los duendes

en su boca se quemará

yo los libero de mi castigo

pues nada me hacen a mí

podres de sus almas

son ellos los destinos de su fin

ahora y bien claro

andando vamos

sigan hablando

y sigan mirando

pues seguiré mi camino sin detenerme

y sea el amor en sus vidas

aunque no sepa quiénes son ustedes…

Cuento de pajaritos...

Hay un pajarito que tiene el pecho inflado con puro ego, tan enorme es su pecho que no logra ver las hermosas flores en su lecho…mira siempre el cielo maldiciendo a las mariposas diciendo que ellas son ladronas de colores y de versos…no logra ver más allá de su inflado ego y vive todo el tiempo llorando y gritando que esas musas le roban, según ella, los objetos de su creación, pues pajarito inventor se cree dueño y hacedor de las maravillas del mundo…nada hay más allá de su oscuro rincón para sus ojos, además que todos, son ladrones que roban de su nido plumas y colores de su invención…pobre pajarito que quiere ser culito, no deja de inflar su pecho con puro ego y vanidad sin percatarse que bajando la mirada hay tanta felicidad…no se mueve de su nido el pajarito, porque piensa que las mariposas van a robar su nidito…pobre pajarito plagiador de creaciones de dios… pajarito, pajarito que desilusión me he llevado al verte envenenado, sucio, mediocre y abandonado...

                                                                   FIN


"Yo solía pensar que era la persona más extraña en el mundo, pero luego pensé, hay mucha gente así en el mundo, tiene que haber alguien como yo, que se sienta bizarra y dañada de la misma forma en que yo me siento. Me la imagino, e imagino que ella también debe estar por ahí pensando en mi. Bueno, yo espero que si tú estás por ahí y lees esto sepas que, si, es verdad, yo estoy aquí, soy tan extraña como tú." Frida Kahlo... ƸӜƷ

Tormenta...

Cuanta mentira hubo detrás de esa tormenta

cuantas gotas de sangre dejo caer de mi mano

lamiendo mis heridas pronunció mentiras

hablando de antiguas musas como pestes en su vida

se reía de sus vidas diciendo que le dolía la vida

gran pena me causo su supuesta alma herida

tanto rencor le tuve a esa musa herida

por errores que eran mentira

ahora su cara está pintada de nuevas mentiras

a quien le crea en la noche

busca sus ansias de nuevas heridas

pobre tormenta que ha perdido su horizonte

negra esa  medusa solo se esconde

mira de reojo mi andar

cuanta maldad hay en esa pobre vida

que mentiras más vas a crear

cobarde de siempre que nunca mira de frente

ahora que de lejos te miro

te arde el corazón

de haber descubierto tus mentiras

y de haber cobrado bien mi amor

nada te debo amigo

nada me debes

mas te agradezco una cosa

la mujer que te dio la vida

deja ya de ser tormenta de odios y rencores

y viven en paz…

La victoria...

La victoria no es de quien olvida primero

ni de cuanta indiferencia esparza

el recuerdo es esa caja que guarda nuestros fantasmas

la victoria está en olvidar donde esta esa caja

he sido rostro que perturba

manual de aprendizaje

recuerdo de almas perdidas

pero jamás bandera de victorias

han visto tantas veces mi rostro

me han guardado tantas veces

sé de esas miradas que me observan y se esconden

intentando ser espejo

creyéndose mejores

se ríen y se esconden

pequeñas golondrinas

que se cuelgan de mis cabellos

silbando tontas victorias

cobardes se quedan en las sombras… 

Viejos poemas...

Viejos poemas que se deshojan

como granos de arena se desprenden

hilos viejos que caen en palabras a mis pies

y suben de nuevo como caracoles

a ese mar de preguntas

a ese silencio

gritando un infinito canto

que me llena de vida…